Keçid linkləri

logo-print
2016, 06 Dekabr, çərşənbə axşamı, Bakı vaxtı 07:23
День I

“Кричать. Но так, чтобы не слышно. Так, чтобы не до слёз. Приглушить крик подушкой. Приглушить его костяшками сжатых кулаков. Стиснутыми зубами заглушить крик, боль. Ухватившись руками за голову, уставиться в пол. И смотреть не мигая.
Я ПОТЕРЯЛА ДРУГА.”


В течении жизни мы не раз умираем. Эти маленькие смерти, сквозь которые прорываемся (невольно, иначе – тупик) делают нас, как ни странно, живучими. Ведь смерть - фрустрация, после чего неизбежно трезвеешь. А если быть точнее, честнее, если отбросить все эвфемизмы… - протрезвление от полного дерьма. Мы мужаем протрезвев.

День II

“Кто решил, что нужно избегать переживаний? Ограждать себя от них. В угоду чему?!”

В угоду чему?
Разумности.
Покою.
Комфорту.
А ведь и правда - с чувствами
к отчаянию,
к падению,
к пропасти
всего лишь шаг. Несовременно это, короче, - жить чувствами. Нервотрёпка.

День III

“Сегодня опять противный ветер. Опять холодно, опять. Укрыться хочеться и заснуть. Забыться. “… Я б хотел забыться и заснуть!”. Опять нахлынуло непонятное – хочеться стихов.”

Со слезами мы теряем что-то… Очень ценное что-то. Проливая их, безвозвратно просаживаем драгоценности. Одна за другой вытекают слезы. Не плакать! - не промотать сокровище.

День IV

“Я открыла окно. Сер о. Как раз то, что нужно. Пусть холодно - хочеться впустить их в дом: холод, серость - трезвость.”

Кажется, любовь – приворот…, наваждение. Солнечный удар… в любое время года.

День V

“…Он будет жить после меня! Смеяться. Радоваться. Злиться. Вслед за отчаяньем, по-новой обретать себя. Пусть не с нуля, но всё же - жить. Трудно вообразить, что будет любить…, но это тоже будет. И каждый раз, как в самый первый. “Глагол любить не перестанет дразнить его весной очередной.“ Но почему он молчит?! Молчание может быть таким тягостным, таким упорным? Таким долгим?! Молчание тоже смерть.”

Жизнь как предчувствие драмы. Трагедии. Фарса. Смерть - перспектива любви. Стало быть - трагедия. Настойчиво - трагедия.

День VI

“Сбежать от всех, чтоб от себя сбежать. Дюрас состарилась внезапно. Я - просто умерла.
...Но я пью всё так же чай..., по утрам - горячий кофе. Глажу бельё (навожу гармонию в хаосе вселенной). Слушаю Баха (один и тот же opus многократно). Начищаю обувь. Также с неохотой просыпаюсь по утрам. Читаю в метро. Часто молчу. Не перезвониваю друзьям. Наблюдаю. Читаю. Иногда перечитываю: Фицджеральд, Пастернак, язвительный Набоков. Иду, иду, иду… Замечаю людей. Подслушиваю, подхватываю бесстыже обрывки их обронённых фраз. …Слова отдаляются - их уносит ветер. Обновляю гардероб: зима – сапоги, тёплое пальто. Теряю по привычке перчатки... Потом весна... Потом весна? Будет весна, он будет ждать. Другая - опаздывать. Но он будет ждать. Будет только ей в глаза смотреть тепло-тепло… Тепло… Затем лето вслед за весной. Лёгкие маечки, льняные платья, вспотевшие лица, загоревшие лица, распродажи: “Спасибо-за-покупку-приходите-ещё.” Солнце. Солнечные очки. Горячий песок жжет ступни и ты бежишь. Бежишь быстро-быстро и ныряешь. Вода не прогрета. Зябко. Но вскоре вода обволакивает – и вот уже тепло… Небо голубое. По небу проносятся облака. Облака меняют цвет. Щёлкают зонты. Другая опаздывает. Он ждёт.”


Воскресенье

Я достаю плащ,
надеваю джинсы.
Завариваю чай.
Всё также планирую день.
Опаздываю.
Везде опаздываю.
Но часто бываю пунктуальна.
Иногда чрезмерно.
Всё чаще посылаю всё к чертям,
но больше не живу –
я умерла немного.

Günün bütün mövzuları

Şərhləri göstər

XS
SM
MD
LG